Enredados

marzo 2, 2015marzo 2, 2015Deja un comentario

Apenas recuerdo cuando todo era un misterio, y vuestras vidas desconocidas, pequeñas prolongaciones de mis posibilidades.

No hay un camino correcto, ni héroes, ni salvados. Mirando se pierden en las turbulencias de lo ajeno, haciendo que las perspectivas adelgacen.

Empalagada de aventuras, intimidades y secretos. Erais bonitos imperfectos, protagonistas en blanco de mi mundo de posibles. Seres grises.

Las redes que haciendo honores nos atrapan y enredan. Nos sumergen asfixiando al que es uno en miles de litros de experiencias.

Desearía ser más alta que las evidencias. Tan alta que tuviera que enfocar para veros. Hagámonos oscuros. Iluminarme.

Me molesta molestarme. Que la misma vida os ponga de ejemplo de males por caminar hacia delante. Para caernos, también hacia delante.

Ilusos todos cuyos disfraces de felices ni llaman ni inspiran… Tan solo queman y dilatan. Exponen y reducen a trocitos mis intrigas.

Juguemos

enero 15, 2015enero 15, 2015Deja un comentario

…

Somos hijos de un momento

inoportuno y que sin ser lento

es azaroso en espacio y tiempo.

Un hoy que fue para todos

el mismo. Sin sentido aparente

de frente y de pie seguimos.

Y las elecciones se interponen

entre deseos, sentimientos…

Cuestan más de lo que valen.

Olvidaremos aquellos recuerdos

grises y arañados. Y nacerán

unos más bonitos por ser frescos,

que morirán de igual manera

entre los minutos del pasado

junto con los de cualquiera.

La vida que de vacíos repleta

en la duda no perdona ni para

ni mira ni asiente ni acierta.

Y queda aprender del conflicto

que no estamos solos por únicos

porque miramos y somos vistos.

Es lo incierto del amor y su latido.

El albedrío. Quién debiera decidir

entre misterios y tomar partido.

Nuestras cartas están en la mesa.

Todos los que hoy hemos nacido.

Relajaros que la partida es larga…

…y no cesa.

…

Y es poesía…

May 13, 2014septiembre 9, 20143 comentarios

…

Y es mi tacto,

Y es el frío,

Y es un beso.

Y es el libro,

Y es un gesto,

Y es mi algo.

Y es un cómo,

Y es mi cuarto,

Y es el tiempo.

Y es el creo,

Y es un puedo,

Y es mi quiero.

Y es un riesgo,

Y es la vida,

Y es mi daño.

…

A través de Marie Aunos (FB)

POESÍA Y REBELDÍA

noviembre 23, 2013noviembre 23, 20131 Comentario

Si dices siempre que sí abres la puerta a universos desconocidos, a personas que no existían entendiéndolo como un hecho el que pasen a formar parte de tu vida. Así, entre síes, terminé escuchando unos versos desgarradores de tres grandes poetas, que transforman su sensibilidad en llamamientos a través de su entonación y de su mirada. La poesía que le nace a uno, para decirle a otro y que éste, impactado, se enfrente a sus verdades más sinceras y las entienda. El verso que por sí solo fluye formando una única partitura.

Y es cierto que la poesía puede ser bolero, puede ser lamento… técnicamente correcto, musicalmente extraordinario. Pero si algo la hace exótica es el albedrío de su canto y el poder del llamamiento. Algo que no pude medirse, ni criticarse, porque la sensibilidad es más grande que ningún parámetro.

Y es por ti, por las frases que construyen con palabras

versos, que son las oraciones de todos mis aciertos

aproximándose al momento concreto donde estamos

viviéndome, susurrando el secreto de estas letras

que son mías y ahora tuyas, generosa de pensamientos

unifiquemos la energía, pues existe y la respiramos

en mis realidades a las que algún día te enfrentarás

si deseas abrir la puerta a tres diferentes escenarios:

uno, primero, emociones contenidas en lamentos,

dos segundos, minutos cargados de indiferencias,

tres terceros, progresistas, optimistas, armados

activistas con ganas de vivir todos aquellos cambios,

que den un sentido a la existencia, a las sonrisas,

partiendo de premisas que nos cedan los asientos.

Por la poesía…

Complementarios

abril 14, 2013abril 15, 2013Deja un comentario

Un vacío en la escritura, huecos en los que cada día reflexiono sobre aquello que sucede, que ocurre en mi entorno. La primavera se abrió paso entre las palabras vida y muerte, si acaso no son lo mismo. De cualquier modo, nunca hablo de la segunda probablemente por no enfrentarme a mi propia ignorancia. Hasta hoy.

Poder sostener en mis brazos los escasos gramos de mi siguiente generación, pequeña, inconsciente, vulnerable, tan llena de principios como de finales. Intentar comprender con un abrazo el adiós a una generación precedente, experta, amada, sin más principios que los de otra vida que no es esta. Complementos tan perfectos que estremecen, pues en ello está todo lo que se ama y por todo lo que se teme.

A mis manos han llegado dos poesías, que le pusieron voz a alguien que en este momento solo existe en mi recuerdo. Hablaban de momentos, especiales en su rutina, que hicieron del pasado presente con los siguientes versos:

“Y recostado sobre un muro

Viéndola partir quedé

Y vi dos gotas de llanto

Por sus mejillas correr.

Alcé los ojos al cielo

Y dos cosas a Dios pedí

Compasión para la morita

Y gracias para escribir la

Historia que oyen aquí”

Instante en el que la muerte y la vida fueron un solo término tan intenso que una pequeña barrera de energía pareció abrirse en mi corazón ansioso ahora de la perfección descubierta. Y así voy a veces, entre rojos y verdes, buscando el color que me complementa.